Alexandre Dumas fils est plein de superstitions, comme tous les gens d’esprit. Il croit aux dates, aux anniversaires, au bon et au mauvais œil, à tous les fétiches de l’existence. Un jour j’entre chez lui et je ne trouve que sa domestique qui donnait les signes de la plus vive douleur.
— Qu’avez-vous donc, Louise ?
— Ah ! Monsieur, nous sommes dans de beaux draps, nous avons perdu la chanceuse.
— Comment ! la chanceuse est perdue ?
— Perdue.
— Elle n’est peut-être qu’égarée.
— Dieu vous entende.
Deux jours après je vis le brillant auteur de la Dame aux Camélias, du Demi-Monde, de Diane de Lys et de la Question d’Argent, il était rayonnant.
— Vous savez, me dit-il, que la chanceuse est retrouvée.
— Je vous en fais bien mon compliment
— Vous ne savez peut-être pas ce que c’est que la chanceuse ?…
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Maître Renard 
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